Premier jour du mois de novembre.
Venteux, nuageux.
Les capricieuses feuilles de toutes les couleurs volent ça et là.
Recouvrent le sol.
Le nourrissent, humus en devenir.
Jours des morts.
Eux-mêmes transformés depuis peu, ou de longue date.
Ayant laissé derrière eux : la vie.
La terre.
Pour y retourner.
Curieux paradoxe.
Que la vie.
Savoir qu’elle se terminera un jour.
En attendant : nous, incarnés ici.
Remplis d’espoir, d’énergie.
De vie.
Honorer les morts.
Non pour les retenir.
Pour nous souvenir.
Nous soutenir.
Pour les libérer.
Les morts quittent.
Nous les laissons.
Voyager.
Ailleurs.
Qu’importe l’ailleurs.
Le voyage a lieu.
Et nous restons.
Fermement ancrés.
Enracinés.
Sur la terre.
La terre.
Elle-même nourrie.
De ces feuilles.
Emportées par le vent.
De nos morts.
Emportés par le temps.
Nous-mêmes nourris.
De l’histoire, du passé, des apprentissages.
Nous-mêmes vivant.
L’expérience.
Formidable.
De la vie.
Jérôme Jadot
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